Más de seiscientas lunas se quedan atrás,
con un litro de tinta, dos plumas,
y kilos de papel.
Cientos de tazas de café,
conversaciones agotadas, sin inicio
ni desenlace.
El siete por ciento de mi vida,
impregnado en un cuadernillo deshilachado.
Cincuenta por ciento de mi ser,
en perpetua ausencia por la pandemia.
Así acaba, serpenteando en un pequeño auto rojo,
con el brillo del mar a la espalda.
Tres mil kilometros más por recorrer,
con tres de cuatro risas esperando,
tres cuartos de vida aguardando.
Hasta otra, Ensenada…
Julio César
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